Portraits Littéraires, Tome Iii Volume 1 by C.-A. Sainte-Beuve (best novels of all time txt) 📕

Leur Compte; Et Bien D'autres Choses Avec Elles.

Si Nous N'avons Pas À Tracer Ici De Programme À Une Noble Pensée, Nous

Ne Prétendons Pas Non Plus En Présenter Un Idéal Anticipé; Ce Que Nous

Voudrions, Ce Serait, En Remerciant M. De Salvandy De Son Heureuse

Initiative, De L'y Encourager, Si Ce Mot Nous Est Permis, Et De

Maintenir, Pour Peu Qu'il En Fût Besoin, L'idée Première Dans Sa Libre

Et Large Voie D'exécution: Ce Qui Rapetisserait, Ce Qui Réduirait Trop

Cette Idée, Ce Qui La Ferait Rentrer Dans Les Routines Ordinaires, En

Compromettrait Par Là Même La Fécondité Et En Tuerait L'avenir. Au

Reste, L'envoyé Du Ministre Est Allé, Et A Vu De Ses Yeux; Il A Dû

Rapporter Des Impressions Vives. Le Ministre De France À Athènes, M.

Piscatory, Aura Été Consulté, Et Sa Parole Comptera Pour Beaucoup, Sans

Nul Doute, Dans Une Détermination À Ce Point Intéressante Pour Le Pays

Qu'il Possède Si Bien. Le Nombre Des Personnes Qui Ont Visité La Grèce

S'accroît Chaque Jour, Et Leur Impression À Toutes Est Que Ce Jeune État

Régénéré Est Dans Une Veine Croissante D'activité Et De Progrès; Nul

Autre État N'a Eu Plus À Faire Et N'a Plus Fait En Vingt-Cinq Ans. Il

N'y A Jamais Eu, Nous Disent De Bons Témoins, Tant De Passé, De Présent

Et D'avenir Dans Un Si Petit Espace. C'est Là Qu'il S'agit De Jeter Avec

Un Peu De Confiance, Et Sans Trop Marchander, Une Idée, Une Institution

Généreuse. Qu'en Sortira-T-Il? Avec Tant De Bonnes Conditions En

Présence, Nous Verrons Bien[292].

M. Rodolphe Topffer

Cinq Ans À Peine S'étaient Écoulés Depuis Que, Dans La _Revue Des Deux

Mondes_, Nous Annoncions, Pour La Première Fois, M. Topffer Alors Peu

Connu En France[293], Et, Dans Le _Journal Des Débats_ Du 13 Juin 1846,

Nous Avions À Écrire Les Lignes Suivantes:

«M. Rodolphe Topffer, Ce Romancier Sensible Et Spirituel, Ce Dessinateur

Plein De Naturel Et D'originalité, Dont Les _Nouvelles_ Et Les _Voyages_

Avaient Obtenu, Dans Ces Dernières Années, Tant De Succès Parmi Nous,

Vient De Mourir À Genève, Après Une Longue Et Cruelle Maladie, Le 8

Juin, À L'âge De Quarante-Sept Ans...» Et, Après Quelques Détails

Biographiques Rapides, Nous Ajoutions: «Pendant Assez Longtemps Le Nom

De M. Topffer Et Sa Vogue N'avaient Pas Franchi Le Bassin De Son Cher

Léman; Sans Ambition, Vivant De La Vie Domestique, Dirigeant Une

Institution Qui Ne Faisait Qu'élargir Pour Lui Le Cercle De La Famille,

Il Ne Voyait Dans Ses Écrits, Comme Dans Ses Croquis, Que Des Jeux Et

Des Délassements Avec Lesquels Il Se Contentait De Charmer Ou

D'amuser Ce Qui L'entourait. Pourtant Sa Réputation S'était Étendue

Insensiblement; Les Belles Éditions Qu'avait Données Ici M. Dubochet, Et

Pour Lesquelles L'éditeur S'était Procuré Le Concours D'habiles Artistes

Et Particulièrement De L'excellent Paysagiste Genevois Calame, Avaient

Nationalisé En France Le Nom De L'auteur.

M. Topffer, Sans Rien Changer À Sa Vie Modeste, Avait Fini Par Percer,

Par Obtenir Son Rang, Et Il Jouissait Avec Douceur Des Suffrages De

Cette Estime Publique Qui, Même De Loin, Ne Séparait Pas En Lui L'homme

De L'artiste Et De L'écrivain. C'est À Ce Moment De Satisfaction

Légitime Et De Plénitude, Comme Il Arrive Trop Souvent, Que Sa Destinée

Est Venue Se Rompre: Une Maladie Cruelle A, Durant Des Mois, Épuisé Ses

Forces Et Usé Son Organisation Avant L'heure, Mais Sans Altérer En Rien

La Sérénité De Ses Pensées Et La Vivacité De Ses Affections. La Douleur

Profonde Qu'il Laisse À Ses Amis De Genève Sera Ressentie Ici De Tous

Ceux Qui L'ont Connu, Et Elle Trouvera Accès Et Sympathie Auprès De Ces

Lecteurs Nombreux En Qui Il A Éveillé Si Souvent Un Sourire À La Fois Et

Une Larme.»

Mais C'est Trop Peu Dire, Et Ceux Qui L'ont Lu, Qui L'ont Suivi Tant

De Fois Dans Ces Excursions Alpestres Dont Il Savait Si Bien Rendre La

Saine Allégresse Et L'âpre Fraîcheur, Ceux Qui Le Suivront Encore Avec

Un Intérêt Ému Dans Les Productions Dernières Où Se Jouait Jusqu'au

Sein De La Mort Son Talent De Plus En Plus Mûr Et Fécond, Ont Droit

À Quelques Particularités Intimes Sur L'écrivain Ami Et Sur L'homme

Excellent. L'exemple D'une Telle Destinée D'artiste Est D'ailleurs Trop

Rare, Et, Malgré La Terminaison Précoce, Trop Enviable, En Effet, Pour

Qu'on N'y Insiste Pas Un Peu. Avoir Vécu, Dès L'enfance Et Durant

La Jeunesse, De La Vie De Famille, De La Vie De Devoir, De La Vie

Naturelle; Avoir Eu Des Années Pénibles Et Contrariées Sans Doute, Comme

Il En Est Dans Toute Existence Humaine, Mais Avoir Souffert Sans Les

Irritations Factices Et Les Sèches Amertumes; Puis S'être Assis De Bonne

Heure Dans La Félicité Domestique À Côté D'une Compagne Qui Ne Vous

Quittera Plus, Et Qui Partagera Même Vos Courses Hardies Et Vos Généreux

Plaisirs À Travers L'immense Nature; Ne Pas Se Douter Qu'on Est Artiste,

Ou Du Moins Se Résigner En Se Disant Qu'on Ne Peut Pas L'être, Qu'on

Ne L'est Plus; Mais Le Soir, Et Les Devoirs Remplis, Dans Le Cercle Du

Foyer, Entouré D'enfants Et D'écoliers Joyeux, Laisser Aller Son Crayon

Comme Au Hasard, Au Gré De L'observation Du Moment Ou Du Souvenir; Les

Amuser Tous, S'amuser Avec Eux; Se Sentir L'esprit Toujours Dispos,

Toujours En Verve; Lancer Mille Saillies Originales Comme D'une Source

Perpétuelle; N'avoir Jamais Besoin De Solitude Pour S'appliquer À

Cette Chose Qu'on Appelle Un Art; Et, Après Des Années Ainsi Passées,

Apprendre Un Matin Que Ces Cahiers Échappés De Vos Mains Et Qu'on

Croyait Perdus Sont Allés Réjouir La Vieillesse De Goëthe, Qu'il En

Réclame D'autres De Vous, Et Qu'aussi, En Lisant Quelques-Unes De Vos

Pages, L'humble Xavier De Maistre Se Fait Votre Parrain Et Vous Désigne

Pour Son Héritier: Voilà Quelle Fut La Première, La Plus Grande Moitié

De L'existence De Topffer. La Seconde Moitié N'est Pas Moins Heureuse Ni

Moins Simple: Quand La Célébrité Fut Venue, Il Resta Le Même; Rien Ne

Fut Changé À Ses Habitudes, À Ses Pensées. Si L'étude Réfléchie S'y Mêla

Un Peu Plus Peut-Être, S'il Surveilla Un Peu Plus Du Coin De L'oeil Ce

Qui Avait D'abord Ressemblé À De Pures Distractions, On Ne S'en Aperçut

Pas Auprès De Lui: Il Demeura L'homme Du Foyer, De L'institution

Domestique, Le Maître Et L'ami De Ses Élèves. On Me Dit, À Propos De

Ces Élèves, Qu'ils Ne Voulaient Jamais Aller En Vacances, Tant Il Les

Attachait Et Les Captivait Par Cette Éducation Vive, Libre, Naturelle,

Pourtant Solide, Sans Mollesse Ni Gâterie. Ce Merveilleux Talent

D'artiste Ne Se Réservait En Rien Pour Le Public, Et Il Continuait De Se

Dépenser _En Nature_ Autour De Lui. Lui, De Son Côté, Il Y Trouvait Son

Compte En Expérience Continuelle, En Observation Naïve. Quand On Est

Moraliste Et Qu'on N'observe Que Des Hommes Faits, On Court Risque De

Tourner Au La Rochefoucauld Et Au La Bruyère; Si Le Regard Se Reporte Au

Contraire Sur Une Jeunesse Honnête Et Chaque Jour Renouvelée, On

Garde La Fraîcheur Du Coeur Jusque Dans La Connaissance Du Fond, La

Consolation Dans Les Mécomptes, Une Vue Plus Juste De La Nature Morale

Dans Ses Ressources Et Dans Son Ensemble. Je Ne Sais Qui A Dit Que

L'expérience Dans Certains Esprits Ressemble À L'eau Amassée D'une

Citerne: Elle Ne Tarde Pas À Se Corrompre. Pour Topffer, L'expérience

Ressemblait Plutôt À Une Source Courante Et Sans Cesse Variée Sous Le

Soleil.

Ainsi, Heureux Et Sage, La Célébrité N'avait Introduit Aucune Agitation

Étrangère Dans Sa Vie, Aucune Ambition Dans Son Âme. Au Dernier Jour,

Comme Il Y A Vingt Ans, Voué Tout Entier À Ce Qu'il Appelait _Le Charme

Obscur Des Affections Solides_, On L'eût Vu Accoudé, Le Soir, Entre Son

Vénérable Père, Sa Digne Compagne, Ses Nombreux Enfants Et Quelques Amis

De Choix, Confondre Le Sérieux Dans La Gaieté, Et Faire Éclore La Leçon

En Passe-Temps. Il Continuait De Vivre Et De Jouer Sous Ces Mille Formes

Que Lui Dictait Un Secret Instinct; Le Crayon Jouait Sous Ses Doigts,

Et La Saillie Accompagnait Le Crayon, Comme Un Air Qu'on Sait Suit

Naturellement Les Paroles. Aussi, Malgré Ses Souffrances Des Derniers

Temps, Malgré Les Douleurs Si Légitimes Et Si Inconsolables Qu'il Laisse

En Des Coeurs Fidèles, Pourrait-On Se Risquer À Trouver Que Cette Fin

Même Est Heureuse, Et Que Sa Destinée Tranchée Avant L'heure A Pourtant

Été Complète, Si Un Père Octogénaire Ne Lui Survivait: Les Funérailles

Des Fils, On L'a Dit, Sont Toujours Contre La Nature Quand Les Parents Y

Assistent.

Depuis Quelques Années, La Santé De Topffer, Longtemps Florissante,

Paraissait Décliner Sans Qu'il En Sût La Cause. Il N'accusait Que

Ses Yeux, Dont L'état De Douleur S'aggravait Et Ne Laissait Pas De

L'alarmer. En 1842, Il Fit Avec Son Pensionnat Son Dernier Grand Voyage

Alpestre Au Mont Blanc Et Au Grimsel. Nous En Avons Sous Les Yeux Le

Récit Et Les Dessins, Que M. Dubochet Se Propose De Publier Comme Un

Tome Second Des _Voyages En Zigzag_. Jamais, Selon Nous, Topffer N'a

Mieux Fait Et N'a Été Davantage Lui-Même. Il Semblait, Dès Le Jour Du

Départ, Se Dire Que Ce Voyage Serait Le Dernier; Il Embrassait, Pour

Ainsi Dire, D'une Dernière Et Plus Vivifiante Étreinte Cette Grande

Nature Dont Il Comprenait Si Bien Les Moindres Accidents, Les Sévérités

Ou Les Sourires, _L'âpreté D'un Roc_, Comme Il Dit, _La Grâce D'une

Broussaille_. Son Triple Talent D'observateur De Caractères, De

Paysagiste Expressif Et D'humoriste Folâtre, S'y Croise Et S'y Combine

Presque À Chaque Page; Le Pressentiment Fatal À Demi Voilé S'y Fait Jour

Aussi: «Cette Fois, En Déposant Le Bâton De Voyageur, Nous Dit-Il, Celui

Qui Écrit Ces Lignes Se Doute Tristement Qu'il Ne Sera Pas Appelé À Le

Reprendre De Sitôt... Pour Voyager Avec Plaisir, Il Faut Pouvoir Tout

Au Moins Regarder Autour De Soi Sans Précautions Gênantes, Et Affronter

Sans Souffrance Le Joyeux Éclat Du Soleil. Tel N'est Pas Son Partage

Pour L'heure. Que Si, Par Un Bienfait De Dieu, Cette Infirmité De Vue

N'est Que Passagère, Alors, Belles Montagnes, Fraîches Vallées, Bois

Ombreux, Alors, Rempli D'enchantement Et De Gratitude, Jusqu'aux Confins

De L'arrière-Vieillesse Il Ira Vous Redemander Cet Annuel Tribut De Vive

Et Sûre Jouissance Que, Depuis Tantôt Vingt Ans[294], Vous N'avez Pas

Cessé Une Seule Fois De Lui Payer!»

En Novembre 1843, Il Écrivait À Une Personne De Paris, Et Pourquoi Ne

Le Dirais-Je Pas Tout Simplement? Il M'écrivait À Moi-Même Ces Lignes

Aimables Et Familières, Dans Lesquelles Il S'exagérait Beaucoup Trop

Sans Doute La Nature Du Service Dont Il Parlait; Mais, Même À Ce Titre,

Elles Me Sont Précieuses, Elles M'honorent, Elles Me Vengeraient Au

Besoin De Certains Reproches Qu'on Me Fait Parfois De M'aller Prendre

D'abord À Des Talents Moins En Vue; Elles Le Peignent Enfin Dans Sa

Modestie Sincère Et Dans Sa Façon Allègre De Porter Ses Maux:

«Bonjour,... Monsieur, Vous Ne Me Reconnaissez Point! Je Suis Cet Enfant

De Genève Dont Vous Voulûtes Bien Être Parrain Dans Le Temps. J'étais

Bien Petit Alors, Et Je Ne Suis Pas Plus Grand Aujourd'hui; Néanmoins